L’Homme m’a fait l'autre soir une révélation ébouriffante, tout en engouffrant une feuille de laitue :

-  « U ché, laion i é étraché à aïwa ? »

- « Hein, kessessé?»

Il déglutit puis reprend:

- «  L'avion qui s'est écrasé à Taïwan. Eh ben, j’en ai rêvé la nuit dernière. J’ai vu cette image d’un avion penché sur l’aile sur le point de se crasher. Et en regardant les infos ce matin j’ai flippé ».

Entrevoyant  immédiatement des débouchés intéressants, je m’assure avant tout de la discrétion absolue de mon époux :

     - « Tu en as parlé à quelqu’un d’autre ? »

     - « Non, pourquoi ? »

     - « Parce que sinon je devrai te tuer » (j'ai toujours eu envie de prononcer cette phrase).

Je lui explique alors qu’à mon avis, soit son rêve était prémonitoire, soit, plus probablement, il a, par la force de ses pensées inconscientes, provoqué le drame. BAM. Et là, on tient un truc.

Télékinésie, « Carrie Au Bal du Diable », ça vous dit quelque chose ?

Curieusement l’Homme n’a pas l’air enchanté de l’étendue des pouvoirs qui s’offrent à lui.

Avant d’appeler Saul à Langley, et Clarice Starling à Quantico (oh ça va hein, moi aussi je regarde des séries) je décide de faire quelques tests complémentaires, non sans lui avoir au préalable braqué une torche dans les yeux :

     - "Qui a tué Kennedy?" (haha, on va voir si tu fais toujours le malin (le Malin?)

     - "Euh, Garcimore?" (mais il est CON hein).

Je tente alors le tout pour le tout:

     -  « Un balayage caramel, tu penses que ça m’ira ? »

     -  « Ben je sais pas » répond-il platement (come on, this man is useless).

     -  « Mais focus un peu, merde, c’est important ! explosé-je en agrippant le col de sa chemise et en le secouant comme un prunier. «  Dis-moi un truc que personne ne sait putain! ».

     -  « Kate Middleton est enceinte ».

AH BEN BONJOUR LE SCOOP. De mieux en mieux. Quel boulet. Puis il poursuit « c’est une fille ».

 L'espoir renaît « Ah oui ? »

     - « Et ils vont l’appeler Regine ».

Je sais pas pourquoi, ça me paraît peu probable. Et j’envisage d’employer des méthodes d’interrogatoire plus poussées (la baignoire est déjà pleine) quand une ampoule s’allume dans ma tête.

Regina en latin c’est reine (comme la pizza, oui). Et cette gamine, si c’en est bien une, sera peut-être reine un jour.

D’autre part, dans « l’Exorciste », le prénom de la gamine, Regan, a été traduit en français par Régine.

L’Homme serait-il possédé ?

J’avoue que je suis inquiète. J’ai arrêté les interrogatoires et je guette les manifestations du démon. Pour l’instant l’enveloppe corporelle de mon mari dort devant un reportage sur Hitler. Mais « Hitler, c’était le Diable » vient de dire le commentateur. (Et sur ce point on ne peut pas vraiment le contredire). Oh wait, ça se confirme !

Bon ben j’éteins la télé et s’il se réveille en m’ordonnant d’aller sucer des b**** en Enfer j’appelle le pape. Au minimum.

On n’est jamais trop prudent.

Je vous tiens au courant mes buveurs d'eau bénite adorés!

Les « évènements » récents.

 J’aurais aimé trouver les mots pour dire que c’était l’horreur tout ça. Les morts, tous les morts. Les  raisons pour lesquelles je ne me sentais pas légitimement Charlie, si je voulais être cohérente, n’ayant jamais ni acheté ni lu le journal. Ce qui ne m’empêche pas de réaliser que s’attaquer à la liberté d’expression c’est grave. Une copine (du moins je le croyais) m’a dit sur FB qu’elle me pensait « suffisamment intelligente » pour comprendre ça. Oui, je le suis. Plus qu’elle, même, je pense.

Mais cette liberté d’expression est si floue et ténue, même dans son cadre légal. Les frontières sont minces. «  La liberté des uns s’arrête là où commence celle des autres » a dit John Stuart Mill (je crois). Tout le monde connaît cette phrase mais qui sait réellement l’appliquer ?

 Et les flics, les clients de l’épicerie casher, j’ai autant mal pour eux que pour Charb, Cabu, Wolinski et les autres.

Charb, honnêtement, j’aimerais savoir combien de personnes le connaissaient avant le drame. Le voilà devenu un héros. Et tous ces exemplaires du « Charlie des survivants » vendus, ça me met mal à l’aise. Alors je sais que je passe pour une aigrie, une « rageuse », et je le suis sans doute, mais au moins je ne suis pas surprise que le bel élan national de solidarité et d’émotion de dimanche dernier n’ait pas duré très longtemps. C’est triste mais c’est comme ça.

Pourtant je fais volontiers mienne la phrase de Jean-Louis Aubert « je te laisse le cynisme, moi je n’ai plus envie ». J’essaie d’être bienveillante, je laisse au maximum aux gens le bénéfice du doute, mais je n’y arrive pas toujours. Je sais que la majorité de ceux qui ont été submergés par l’émotion, qui sont allés marcher, étaient sincères.

Moi j’avais peur de perdre le contrôle des évènements.

J’ai un gros problème avec ça, le contrôle, la crainte de la manipulation, le lâcher-prise. Je fuis comme la peste les mouvements de foule, les groupes, les partis. Souvent en groupe on devient con.

Pour prendre un exemple ultra-superficiel mais symbolique, bien que très (!) fan de Sting je n’ai jamais voulu m’inscrire à son fan-club. Ca me gave tout ça.

Et puis je crains aussi beaucoup pour tous les arabes de France, musulmans ou non. On n’est pas chez les Bisounours, hein. Des amalgames, il y en aura forcément.

Voilà. Au départ ce devait être un post sur le dernier livre de Stephen King. Il est très bien, et par bien des aspects il  à voir avec la religion.

Cette religion, toutes les religions, qui sont (no shit, Sherlock !) au cœur du problème.

Finalement la book-review ce sera pour une prochaine fois.

Soyez sympas les uns envers les autres. Et surtout pas trop durs avec vous-mêmes.

A très bientôt mes noix de coco !

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Ce matin, 6h45, tête dans le Skywalker. Fille Aînée, levée aux aurores, vient me demander mon avis sur sa tenue du jour : mini-jupe noire, (fausses) Ugg basses noires, grand sweat molletonné gris. Entre la jupe et les bottes, deux jambes fuselées caramel. Au-dessus du sweat, son doux visage de biche est encadré par de longues mèches miel (Je suis en plein trip métaphores culinaires).

Putain (me dis-je in petto), elle est canon la petite garce.

Isn't she lovely?

J’ai une vision de Jennifer Beals dans la scène culte de Flashdance, habillée presque pareil. La mode, ca s’en va et ça revient. Tiens, Odile, Jennifer Beals, encore une qui est mieux (si possible) maintenant qu’à l’époque.

Je crois que la jupe (en cuir) est dans sa main.

Encore mieux, non?

Galvanisée par cette vision enchanteresse et fière parce que c’est moi qui l’ai faite,  je décide d’étrenner mon mini-cardigan corail acheté en juillet. Comme j’ai repris du poids (des nichons, quoi) je devrais le remplir joliment, pensé-je. J’enfile un jean et me soumets au verdict du miroir. HORREUR. Entre le jean et le cardigan, un vieux bourrelet de pâte à pizza blafarde tremblote. Au-dessus, ma gueule du matin, chiffonnée, ridulée, sous un rideau de cheveux filassous et emmêlés. 

 Je suis moche à arrêter les pendules. A effrayer les animaux domestiques. A me prendre des cailloux dans la rue.

Bordel, comment font les jeunes pour…être si jeunes ?

 Mon petit bouchon...Ca pousse si vite! (Et l'Homme et moi, les gueules!)

Cette gamine. Elle a 17 ans et demi, elle est splendide (oui je sais que même la guenon trouve que son petit est le plus beau du monde_ mais bon, ça reste un singe) et elle sollicite mon avis sur son look. Je ne peux m’empêcher d’être flattée. Et de me demander si elle me filme en cachette avec son smartphone pour rigoler de moi par la suite avec ses potes.

A une époque, j’ai pris plaisir à lui enseigner les bases du maquillage. Deux minutes plus tard me sembla-t-il (ce passé simple, bon sang !) elle me faisait un tuto sur les secrets de l’application du fond de teint et la pose du mascara. Aujourd’hui c’est moi qui vais la voir quand je veux un makeup un peu sophistiqué. Il faut dire que ma trousse se résume à une crème de jour, un anticernes, une poudre, un eye-liner et un gloss qu’elle m’a donné. Et je fais pareil tous les jours (je ne suis pas très aventurière de la palette). Elle a une quantité de produits hallucinante et surtout elle sait parfaitement les utiliser.

C’est une vraie fifille, elle aime les fringues et tout ce qui va avec, et prendre soin d’elle. Et, je l’ai dit, elle est belle.

Mais pas que.

C’est quelqu’un de bien, Fille aînée. On a eu des débuts difficiles, elle et moi, j’ai beaucoup culpabilisé et craint un moment que nos rapports futurs en pâtissent. Surtout là, en pleine adolescence. Surtout alors que j’étais ultra-fusionnelle avec sa sœur. Mais c’était compter sans son cœur XXL et son supplément d’âme.

Il y a une douzaine d’années j’ai accompagné une copine chez une voyante. J’étais là en spectatrice, mais à la fin de la séance la dame (une petite mamie) m’a dit qu’elle avait eu un flash concernant du feu à mon sujet, et qu’elle préférait me le dire. Deux mois plus tard la maison de mes parents brûlait jusqu’aux fondations, ce qui m’incita (re-passé simple, bim !!!) à accorder du crédit à l’autre chose qu’elle m’a dite. « Vous avez une fille, et c’est quelqu’un d’exceptionnel, vraiment à part. Elle vous sera très précieuse ». A l’époque Fille Aînée avait 4 ans, et j’étais à fond dans mon gagatisme pour Fille Cadette, donc je n’y ai pas prêté plus attention que ça. Mais c’est vrai. Si j’osais citer cette quiche de Marion Cotillard (!), je dirais  que c’est une belle personne.

Ma bichette!

Déjà, elle est gentille et douce, affectueuse et très câline, ce qui à son âge n’est peut-être pas si courant que ça. Par exemple elle nous tient par la main ou le bras son père et/ou moi en public. Moi à 17 ans si je devais absolument sortir avec mes parents je marchais 10 mètres derrière. Elle a besoin de son bisou du matin et de celui du soir. Quand elle dort chez un(e) pote elle envoie toujours un SMS au moment où elle se couche, pour dire bonne nuit. Elle adore les papouilles et les petits massages de môman (moi aussi mais chut). Elle comprend sa petite sœur mieux que nous souvent, et sait parfaitement « la gérer ». D’ailleurs Cadette lui fait une confiance et lui voue une admiration absolues. Bon, on n’est pas chez les Bisounours et elles se traitent de pute et de salope régulièrement, mais globalement elles ont  super une relation, en partie grâce à la patience et à la compréhension de Fille Aînée.

Ces immenses qualités me sont apparues clairement il y a quelques mois, alors que j’étais au fond du trou. Personne ne trouvait les mots pour me remonter, personne ne comprenait. Sauf elle. Sans que je lui demande rien elle a su quoi dire ou quoi faire. Je me sentais coupable parce que ce n’était pas son rôle, et quand je le lui disais elle répondait que c’était elle qui voulait me parler, que personne ne la forçait, que c’était OK.

Elle seule m’a dit que c’était pas si grave que je sois mal, qu’elle et sa sœur m’aimaient très fort et pouvaient se débrouiller un peu sans moi si j’avais besoin de souffler. Que l’Homme réagissait mal parce qu’il avait peur et manifestait son désarroi par de la colère. Que peut-être j’allais encore « descendre » mais qu’après je remonterais, c’était évident.  Que oui j’avais beaucoup maigri et que j’étais faible, ce qui aggravait mes symptômes, donc mon angoisse, donc ma déprime. Que personne ne m’en voulait (pas sûr que ce soit vrai mais j’avais besoin de l’entendre) et que je pouvais pleurer dans ses bras, ce que j’ai fait à de nombreuses reprises. Jamais elle n’a prononcé les phrases toutes faites qui ne servent à rien : « secoue-toi », « fais des efforts », « tu réagis en égoïste » etc.

Et ça, ça n’avait pas de prix.

Elle me disait que j’étais belle (!!!), que j’étais et serais toujours la meilleure maman du monde.

Elle m’a fait tellement de bien. Elle était si sage, si bienveillante, si aimante. J’ai repensé aux mots de la voyante et j’ai su qu’elle avait eu ô combien raison.

Voilà, c’est ma fille. Une sacrée nana. Je lui ai dit bien sûr à quel point j’appréciais qui elle était, comme j’étais fière.

Et je sais qu’elle ne lira pas ceci mais je l’écris quand même : je t’aime ma puce, plus que les mots ne peuvent l’exprimer. Tâche de rester celle que tu es.

Et je péterai la gueule à celui ou celle qui te fera souffrir  J

Salut à vous, mes rats de bibliothèque dépoussiérés !

Aujourd’hui debriefing du dernier Stephen King. Comme il ne sortira en France (enfin, en français) que dans quelques mois, je promets de spoiler le moins possible.

Depuis quelques temps, King fait du yoyo, in my opinion.

Flashback : j’avais adoré « 11/22/63 », fantastique dans tous les sens du terme, ainsi que « Joyland », qui vient de sortir chez nous, mais plus récemment très moyennement apprécié « Doctor Sleep ».

Cette année aux US, pas moins de deux nouveaux romans de Stevie sortent. « Mr Mercedes », dont je vais vous entretenir, et « Revival » en novembre.

 « Mr Mercedes », donc. King semble de plus en plus, et pour mon grand plaisir, s’éloigner du surnaturel (hormis dans le dispensable « Doctor Sleep ») pour s’orienter vers le bon vieux « mystery », le polar, le thriller.  C’est ici franchement le cas.

Le héros, Hodges, est un Détective (de la police) fraîchement retraité et vaguement suicidaire car miné par l’échec de sa dernière enquête, la traque infructueuse du fou qui a foncé dans une foule au volant d’une Mercedes volée.

Or, le tueur prend secrètement contact avec lui, et le met au défi de l’arrêter. Il n’en faut pas plus pour qu’Hodges sorte de son marasme et reprenne officieusement du service. Avec l’aide de deux « partenaires » improbables (un jeune homme de 17 ans et une vieille fille névrosée qui ne se connaissaient ni d’Eve ni d’Adam mais s’entendent aussitôt comme larrons en foire et se révèlent d’une efficacité _ridiculement redoutable) Hodges va engager une course contre la montre pour empêcher Mr Mercedes de commettre un nouveau mass murder.

Ce n’est pas désagréable à lire, quand on aime le style de King, mais l’intrigue est bancale et les rebondissements souvent invraisemblables, voire risibles. Moult coïncidences bien commodes s’enchaînent, cousues de fil blanc, et le lecteur décroche, au lieu d’être, comme espéré, happé par le suspense.

Une déception donc. Pourvu que « Revival », comme son nom l’indique, sonne le retour de King tel qu’on l’aime.

A bientôt mes agneaux pour de nouvelles news littéraires !   

Depuis le temps qu’il en est question mes chéris, je vais enfin vous en parler, de John Irving ! Bon, je n’ai toujours pas terminé « Une Prière Pour Owen », mais il faut dire qu’en ce moment ce fucking « Ca » ne me permet pas trop de lire.

Quoiqu’il en soit, depuis mon anniversaire (juillet), de vierge irviengienne je suis passée à lectrice de deux et demi de ses romans.

J’ai commencé par le dernier paru en date, « A Moi Seul Bien Des Personnages », et pour une entrée en matière c’était…inattendu. Déjà ce style très dense, touffu, tellement réaliste qu’on ne sait plus ou finit le roman et où commence la vie de l’auteur m’a cueillie. Pour continuer sur la forme, dans « A Moi Seul… » on est constamment trimballé du présent au passé puis au futur, parfois sans vraie transition, et c’est un peu déstabilisant.

Le fond maintenant. Pour faire court, il est question d’identité sexuelle.

Le narrateur s’interroge très tôt sur ses attirances « contre-nature » (sic). Il tombe amoureux de son beau-père, puis de la bibliothécaire, qui s’avèrera être une transexuelle, et d’un ami de lycée qui deviendra gay. Son grand-père joue des rôles de femme dans la troupe de théâtre locale, sa cousine est lesbienne, et l’on finira par apprendre que son père, qu’il n’a jamais connu, est lui aussi devenu une femme. Histoire familiale chargée, hein. Vers la fin, il est question des ravages au pic des années Sida, mais globalement j’ai trouvé que le thème finissait par être lassant et toutes ces turpitudes sexuelles ennuyeuses.

Il paraît que c’est loin d’être le meilleur Irving, donc ça ne m’a pas découragée et j’ai enchaîné avec le cultissime « Monde Selon Garp ».

Là, j’ai eu un peu de mal à rentrer dans l’histoire au début (tellement hénaurme), mais c’est venu et je peux dire que j’ai pris plaisir à suivre les aventures de Garp, conçu « à l’arrache » sur le lit de mort de son père, soldat agonisant soigné par son infirmière de mère, laquelle ne reverra plus jamais de zgègue ni de bouboules par la suite. Une fois Garp arrivé, Jenny (c’est le nom de la mère), décide donc de mener sa vie seule et surtout sans homme, avec son fils. Tous deux ont des vélléités d’écriture, et le seul et unique livre commis par Jenny la propulsera au rang d’icône de la cause féministe. Dans sa maison en bord de mer elle recueille ses semblables, des femmes blessées par la vie, ainsi que des transexuelles (thème récurrent ?) et même quelques ultra-fanatiques du féminisme. L’une de ces trans, Roberta, ex-star du football américain, deviendra une amie très proche de Garp, qui a grandi, s’est marié et a des enfants. Son couple est tourmenté et malmené par des infidélités mais tiendra bon. Garp redoute le monde qui l’entoure, il voudrait que tout soit  safe (surtout pour ses enfants), mais bien sûr cela ne l’empêchera pas de connaître son lot de malheurs et de souffrances.

Ce livre est difficile à résumer et même à raconter, mais si l’on se laisse entraîner dans l’univers si particulier d’Irving (et de Garp), on devient vite accro.

Et en ce moment donc, j’arrive au bout de « Une Prière Pour Owen ». Ce bouquin, je ne peux pas dire que j’ai hâte de le retrouver comme c’est le cas par exemple avec certains King ou autres, mais dès que je me plonge dedans je suis happée. C’est très bizarre.

Johnny a 11 ans quand son ami Owen Meany, un gringalet à la voix très singulière (il ne s'exprime qu’en lettres capitales_ excellent et hilarant procédé), tue par accident sa mère d’une balle de base-ball en pleine tête. Au lieu de les séparer, ce drame ne fera que rapprocher les deux garçons, qui deviennent inséparables. Malgré ses particularités physiques, Owen a une présence, un charisme et une confiance en lui stupéfiants qui séduisent tout le monde. De plus, il est convaincu de connaître le destin que Dieu lui réserve, et a bien l’intention de s’y conformer. Le récit de l’enfance puis de la jeunesse des deux garçons alterne avec les réflexions « actuelles » de Johnny, expatrié au Canada au moment de la guerre du Viêt-Nam et très remonté contre la politique étrangère américaine.

C’est loufoque, drôle et grave, et maintenant j’attends le fin mot de l’histoire.

Avant de conclure, il me semble indispensable de souligner que la recherche (l'absence) du père est un thème cher  à Irving. Les héros des trois romans cités dans ce billet ne connaissent pas le leur.

Alors, coup de foudre ou pas ? Je ne peux pas dire que je vais me procurer fissa tous les Irving parus et les dévorer. Non, je n’ai pas eu le zsa-zsa-zsu littéraire. Mais je ne m’ennuie pas et c’est très bien écrit. Ca te va Odile, pas trop déçue ? 

On reste en contact pour le debrief de « LOeuvre De Dieu, la Part Du Diable », car oui, je vais lire celui-ci qui est, paraît-il, incontournable.

A bientôt mes droughies, et LISEZ, dans tous les cas c’est bon pour ce que vous avez !

Bisous !